La mujer minúscula siente miedo.
No sabe qué es ni cómo llamarlo. De qué
puerta blindada escapa cada noche ese pulpo
impertinente que todo lo agarra, con su rastro de
murciélago y su olor a selva antes de la pubertad.
La mujer en ciernes nació con una brocha y los
tonos de la noche para pintar el desasosiego.
Y pintó, y el movimiento de la mano le llega
de nuevo en sueños, pero en sus pesadillas no
recuerda el olor del racimo de temores.
Solo unos brazos de lana y la luz tenue de las
bellezas consiguen que arrecie el estruendo.
Durante unos latidos.
Yo recojo tu miedo cuando lo lances en banda,
dicen los brazos. Yo te recojo cuando te lances.
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